al Señor B
cien mil universos
de cartílagos
áureos
en la carne
del sutra
nos hacemos
espacio
los dedos morados
de los gatilleros
se desprenden
en gozo
mi coronilla
es una llaga
que espera
hacia arriba
con tu rosa de lotos
viniste a sanar
las creencias
de los decapitados
trajiste tu espejo
de sangre vacía
que la rueda
siga girando jefe
todo sea
compasión
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