Starhawk

Las voces y cuerpos de la Antigua Religión cantan.

Es la tradición del aire y el fuego, el agua y la carne.

Tenemos miedo pero ahí donde hay miedo hay poder.

Y cantan las piedras, al ruido sagrado de los tambores. 

Triscamos y bebemos, debajo de la luna, entre la fiebre.

Hay un sentimiento pagano de poder, de don y de magia.

Qué alegría ser ritual. Ser círculo. Qué alegría, ser athame.

Qué alegría ser joya danzante de la tierra, a la medianoche.

Qué alegría ser resina, pan compartido para la Diosa Madre.

Ellos pensarán que estamos locas, y que perdimos la cabeza.

Ellos nos prefieren prudentes, seguras, humildes y apolíticas,

engañadas, perdonantes, blancas, silenciosas y heterosexuales,

no ricas de vida, no visionarias ni eróticas, no sanas y diversas.

Resulta que sus mandamientos, sus aperos, sus altas jerarquías,

sus nociones de progreso, sus poderes, sus economías y valores,

sus imágenes culturales, no tienen ningún dominio sobre nosotras,

las Desnudas, Alegres, las Formadoras, las nocturnas Comadronas.

Hemos sido sembradas por lo inmanente, para así invocar el futuro.

Después de todo, somos brujas. Los cuervos beben de nuestra mano.