Bernadette Soubirous

La niña, la gruta.

El aura y el rezo.

Bernadette y la benedicción,

dieciocho veces consumada.

Que la Divina Virgen apareciera a mujer

tan humilde no fue ignorado por la Iglesia. 

Tampoco fue ignorado el hecho de que,

desde el más allá, un brote de agua, acá,

surgiera, limpio, balsámico, y compasivo.

Nació la capilla fluida, ante los tumores de este mundo,

donde las lágrimas nacen enfermas, y los músculos caen,

negrísimos, por los caminos amargos, y las paredes lloran.

Pero en Lourdes hasta las paredes se restablecen,

hasta las piedras y los dioses heridos de muerte.

Y los seres van con sus vientres tan turgentes,

cancerados, con sus sufrimientos, sus fiebres,

sus patrones malignos, a tomar la medicina.

Cojos y tullidos, beban lo radiante.

Tísicos y sidosos, beban lo sagrado.

Lo inmaculado, lo inconcebible,

beban ustedes, los del alzhéimer,

así encriptado. Sanen invidentes:

vean a ese Dios entre las formas.

¿Quién puede hablar de las misteriosas sinergias que aquí acontecen?

La fe, la veneración, la procesión incesante, son el síntoma.

Vienen a ver a la señora nívea y celestial, medicinal y celeste.

De su rosario puro, brotan todos los poderes y los milagros,

a este espacio franco y mineral, de humedad y de lamentos,

al cual, cada año, peregrinan millones y millones de personas,

buscando a la Patrona extraordinaria –su fragancia sanadora.