al Señor B cien mil universos de cartílagos áureos en la carne del sutra nos hacemos espacio los dedos morados de los gatilleros se desprenden en gozo mi coronilla es una llaga que espera hacia arriba con tu rosa de lotos viniste a sanar las creencias de los decapitados trajiste tu espejo de sangre vacía que la rueda siga girando jefe todo sea compasión