HALO

La semana antepasada viajé a El Salvador para un curso de diez días de meditación vipassana.

Las reuniones de HALO solían ser presenciales o digitales.   Con la plaga, pasaron a ser todas digitales.

Hay belleza en la esperanza, y la esperanza es necesaria, si queremos alguna clase de sentido.                Pero luego también cabe señalar que la esperanza tiene eso de viscoso.

De chavito me cacharon unas porno en el colegio. En ese tiempo, traficar con semejantes materiales era un oficio heroico. Es cierto que me agarraron, pero conseguí antes mostrar las revistas a mis compañeros de aula, quienes vieron las fotos con asombro casi teleológico.   Hoy la pornografía se ha democratizado hasta el punto en que ha perdido toda su gracia. En un segundo, estoy en un viendo escenas eróticas tan explícitas que incluso aburren. Se ha acabado el misterio. Se acabó el peligro.  Los filósofos enciclopedistas asumieron que la información debía darse sin reservas. Para ellos tratábase del camino obvio para salir del oscurantismo, y en una medida tenían razón. Pero no contaban con algo: el exceso de información banaliza la información. Ésta cesa en el acto de ser revolucionaria y transformadora. Al darla por sentada así desaparece. Todo conocimiento que alcanza un grado excesivo de manifestación deja de existir a los ojos del receptor, se invisibiliza. Está...

Las personas que no se mueven en el ámbito religioso formal no tienen que lidiar con las tribulaciones propias de tener una relación con una religión (o con varias).                Las personas que sí lo hacen viven toda suerte de desafíos en dicho ámbito, y uno de ellos tiene que ver con la relación específica que surge con la iglesia, congregación, grupo, sociedad o sangha a la cual pertenecen. Que, para no utilizar distintas terminologías, llamaré, simplemente, centro espiritual.                No soy de los que creen que ir al centro espiritual es a puro tubo estúpido y alienante. Todo depende de la situación del interesado, del momento elegido, del centro por supuesto. Es cierto que hay centros a los cuales yo bajo ninguna circunstancia asistiría, porque en mi consciencia los catalogo como lobotomizantes. Pero de otra parte lo que percibo c...

(Columna publicada el 17 de mayo de 2007 en Buscando a Syd.) Este año muere UG Krishnamurti: 1) defenestrador consuetudinario de la esperanza espiritual; 2) uno de los personajes más singulares que ha dado la India; 3) crítico bilioso del otro, más famoso, Krishnamurti, a quien tildaba de neurótico; 4) llamado antigurú por la vox populi; 5) desagradable. Unos viven hartando Macdonald´s; y otros hartando guaro; y otros hartando lo que terceros dicen, buscando el lollipop de la seguridad eterna en un cursillo, en un libro, en una fornicación dominical, en una idea, y sobre todo, en un “maestro”. Los maestros. UG hablaba de las “putas sagradas”, refiriéndose a ellos. Digamos que era un Johnny Rotten del sector “iluminación”, quería acabar ya de una vez con todas con la búsqueda de la felicidad y del sentido, raíz y cáncer de todo el infortunio humano. Por supuesto, puesto así, en un párrafo, parece simple. Y no muy novedoso. Y es que a lo mejor ninguna de sus ideas e...

Oye Kali, baby, saca el hondo colmillo que hay en mí, dame tu darshan, diosa anticonvencional, déjame morar en tu vientre rojísimo. Oye Kali, baby, oscuridad total, colectivizada de brazos, madera misma de la muerte, juega conmigo como juegas con el universo, consume mis tiempos y mis ciclos, déjame hacer el amor con cada uno de tus cráneos, en el amplio campo crematorio, llévame a la infrasangre. Oye Kali, baby, aquí traigo mi cabeza, cercéname el miembro siquiátrico, mételo en tu boca auténtica, bébeme y escúpeme, aplástame con tu seno despiadado, en este día particular despiézame, cundida. Oye Kali, baby, amiga tántrica, nefasta, sobre un tigre de lluvia de ratas me insultas, pero este yogui te venera, nadie puede amarte más que yo, Kalika negrísima, salvaje en tu fuego, sin patrón, madre y transmadre, Kali Mahakali.  

Así como quise alguna vez convertirme en un poeta, también alguna vez quise convertirme en algo así como un artista de la meditación.

HALO está a cargo de Maurice Echeverría. De momento es su único mentor espiritual. Puede que más adelante surjan de la misma comunidad HALO otros conductos, que envisiono responsables, creativos, sensibles, conscientes y entregados. ¿Es Maurice responsable, creativo, sensible, consciente y entregado? Lo elegante es decir que Maurice Echeverría no es ningún realizado, ningún iluminado. Es, si se quiere, un Gato. Pero en la propia defensa diré que hay Gatos muy sensibles. Este gato bien puede que detecte algo y salte en el lugar exacto. Visto de afuera, está claro que no soy el tipo más ejemplar y funcional del mundo. Está claro que en mi alma reina la Discordia. Que soy el Enfermito. Pero de otra parte diré que este latido es auténtico como ninguno, que venimos explorando la espiritualidad desde hace algunos años ya, que hemos sido buscadores hardcore, y que encontramos cosas muy auténticas y no metafóricas en el camino. También diré que he ayudado a unas personas, no solo a sincro...

Al principio de todo proceso HALO, hago siempre una serie de reuniones preliminares con el cliente o consultante, o como le llamo a veces: el Buscador.  Las reuniones preliminares servirán para  determinar cuáles son sus necesidades y expectativas espirituales, en general, y  sus expectativas respecto al proceso HALO, en específico.  La idea también es  que nos conozcamos y  que nos podamos sensorear mutuamente, ver cuánta química hay entre nosotros.   La espiritualidad tiene mucho que ver con la química, después de todo.                                      Más allá, se trata de explicarle en detalle al Buscador cómo funciona esto y qué es lo que puedo ofrecerle.  De igual manera, el Buscador puede hacerme unas preguntas a mí.  Siendo lo ideal que sus duda...

Puedes tomar los pechos de la Diosa si lo deseas. O borrarla y regar sus cenizas sobre el tablero de lo Infijo.   La ola del Caos te llevará al Caos. Juega con la data. Nada es Verdad. Todo está Permitido.

¿Dónde está mi libro aquel: el de Dion Fortune, el de defensa psíquica? No es una casualidad que todas estas adversidades me estén ocurriendo, y con tantísima fuerza. Alguien en un altar sombrío ha puesto dos huesos de pollo y tres ojos de perro, y a través de la ranura de un ritual está viendo mi vida caer a pedazos. Esta fuerza obstructora ha de ser disuelta, como se disuelve el té en el agua: la guerra mágica ha de empezar. Por cierto, ¿dónde está mi libro aquel: el de Dion Fortune, el de defensa psíquica?

Estamos hablando de la otra, de la negada; de María Magdalena. A María Magdalena, codiciable hermana, fecunda, ubérrima, traemos en homenaje una habitación de cálices. Diosa tardía, hemos venido a lavar tus pies, cuando la noche. El Hombre, mismo que te acusara de sucia, y te convirtiera en polvo ante los siglos, construyóse un mundo de úlceras, en donde el agua se deshoja entre las sangres. Gusanos, copas podridas, alianzas rotas, ubres atormentadas, es el saldo de estos necios habitantes. Madre nuestra, necesitamos, y lo que necesitamos es tu presencia. Solo tú, que viste a Jesús por dentro, y diste leche amplia a sus labios entrecortados, que llenaste su jícara con tus fluidos pulimentados, que le mostraste el camino de veras vertiginoso, que presenciaste el éxtasis de su crucifixión, y lo ascendiste diluido hasta los cielos, podrás restablecer la Paz, podrás restablecer el Pez.

Arte: Alan Moore Hay un pentáculo frío en el piso y afuera es la luna intransmisible. Mi sexo ya está limpio de todo excremento. Mis enemigos mágicos proliferan. Pero la hora de la retribución ha llegado, para esos bastardos. ¡Los enviaré por el desaguadero, daré sus dientes a las cabras, haré coronas con sus tripas, los llenaré de pájaros ciegos, se pudrirán en el Palacio Hondo! Los amo –y los mataré a todos. Solo tú me entiendes, Crowley.

Eckhart Tolle está sentado en una banca, día tras día, mes tras mes, y año tras año. Nadie aún le llama Eckhart, nadie aún le llama como a ese otro místico famoso del siglo XVIII, a quien la Santa –y la feroz– acusó de herético. Lo cierto es que ahora estamos en el siglo XX, la apostasía ya no concierne a los corredores, a los niños, a las parejas, que van en el parque, y los despiertos se sientan en las bancas vacías, sin porvenir y sin pasado, en el poderoso ahora. Echkart apenas come, pero irradia honda presencia, observando uno a uno los pensamientos, esos perros. El mundo es la paz simple en donde ocurre el mundo. La mirada de Eckhart es puro gozo, sin interrupción. Es cuando alguien se acerca, y le hace una pregunta.  

Fuimos al Père Lachaise, no a ver la tumba de Jim o de Oscar, sino la tumba de ese gran mago, Papus. Y nos costó tantísimo encontrarla (era como si no quisiera ser encontrada) hasta que por fin pudimos dar con ella. Una cuestión de presentarle nuestro respetos al famoso médico, ocultista y teúrgo. Yo había leído en éxtasis libros suyos tales como el Traité Élémentaire d´Occultisme, o su Traité Méthodique de Magie Pratique, que son obras masivas, científicas, luminosas. Por cierto que la tumba estaba muy cerca de una cubeta de huesos, todo lo cual por supuesto nos pareció propicio.  

Podemos hablar de Salomón. Hijo de David. Constructor del Templo. Toro de los Justos. Imperio de Sabiduría. Respetado por la Carne & el Incienso. Sostenido por Ángeles & Potencias. Derramado de Riquezas & Esmeraldas. Rey de Claves & Talismanes. Quiera Dios tenerlo en su Claridad.

Para. Para fines prácticos, para. Para fines últimos, para. La mente es pedernal –para. Las historias no se acaban –para. Las señas, infinitas –para. Escucha la invitación, y para. Suave, melodiosa, su voz te dice lo que tu mente no quiere oír: para. Mujer o Diosa de pelo blanquísimo, confiérenos la instrucción inefable: para, de una vez por todas, para. ¿No estamos ya cansados de los incontables relatos, construidos y abortados? Para: deja que el infinito haga su trabajo.

No ahorquen la paloma en el pudridero. No sean fraudulentos. No olviden la germinación. No olviden venatoriamente a la Madre. Yo quiero hablar de la mujer de 1.55 metros que hundió sus manos, tan frágiles y albanesas y cereales y escasas, en la entraña, en la argamasa enferma, que orbitó humanante en los arrabales indios con su amor monjil, que fue totalmente de Jesús. Yo estoy hablando, carajo, de la que recogió, de la que limpió, de la que levantó. De las masas verificadas que ayudó de sol a sol. No de la nobelizada y beatificada. Mucho menos de las baratijas a la salida del Kalighat, sino de esa menuda tempestad que corazonó como nadie a sus congéneres, los desparramados, los caliginosos, los más pobreiformes de los pobreiformes, en esa Calcuta Ardiente que Derrota y Reanula. Yo estoy hablando de ese pasillo de luz llamado Teresa (que tomó su nombre de Santa Thérèse de Lisieux, otra flor infinita). Yo estoy hablando de la simple Anfitriona, que, como esos a quienes ayudaba, duda...

Tengo una cierta debilidad por los ocultistas franceses tipo Papus o Paul C. Jagot. Y por el gran Éliphas Levi. En innumerables websites, encontrarán las hagiografías necesarias, celebrando su vida y su obra (el término hagiografía es a propósito: Éliphas Levi era un santo, un santo del hermetismo). Muchas coinciden en esto: lo que él hizo por el revival de lo mágico y el esoterismo casi no tiene parangón. Se puede decir que no hay estudiante secreto que no haya contemplado con temblor y admiración su enigmático, su famoso Baphomet, con el crucial pentagrama puesto en la frente (punta hacia arriba) y los brazos ya expresando “la perfecta armonía de la misericordia y la justicia”, como él entonces dice. Envidio al que abre, por primera vez, su Dogma y Ritual de la Alta Magia.